Tercera parte

          Eso era el preludio a una noche inolvidable. El sol brillaba aún brillaba. Volvió a subir al automóvil, y se dirigió hacia la clínica. El resto de las operaciones pasaron frente a sus ojos como la metamorfosis de terribles orugas blancas a mariposas tornasol. De oruga a mariposa, y él, y su clínica, la crisálida de la juventud. Eran las cuatro cuando salió de la oficina, perfecta hora para bañarse y salir.

          La invitación a la cena de doctores pedía estrictamente llegar una hora antes de las seis para hacer válida la reservación para trece personas. Antonnio era, por supuesto, el invitado de honor. Él y otros once doctores premiados (más la esposa del anfitrión, una modelo de mirada seductora) expresarían sus pensamientos y opiniones sobre la medicina, sus logros y (sobre todas las cosas) felicitar al doctor Bianchi por su obra maestra: la primera en una serie de cirugías faciales ‘imposibles.

          Antonnio dio el ejemplo llegando diez minutos antes de la hora. Los sorprendidos millonarios lo observaban con admiración, todo un caballero mientras escoltaba a la neuróloga Weiss hasta el salón privado. Una vez sentados a lo largo de una mesa adornada con orquídeas, nueve hombres y cuatro mujeres brindaron por el éxito futuro, por los pacientes, y por el talento de Antonnio Bianchi, que solamente dirigió la mirada al piso con modestia. Se intercambiaron unas palabras de orgullo antes de entrar en tecnicismos; la separación de las cuencas oculares, y la correcta colocación de ambos ojos era un trabajo sin precedente. Hasta Antonnio, nadie había podido cambiar un rostro (propio o ajeno) de esa forma específica. Solamente él y el dios primigenio.

          Los niños, las flores desprendían un olor a miel, y una sombra alargada en la parte pública del restaurante lo dejó perplejo. Mientras se servían los entremeses, Antonnio se retiró de la mesa, navegando hacia el tocador entre un mar de sillas y brillantes. Allí estaba, en un confín solitario, bebiendo vodka. Frente al espejo se puso los guantes quirúrgicos, plástico marfil cubierto por los puños de su camisa blanca. El cabrón.

          En un parpadeo estaba ya a un lado de su enemigo, con la pistola apuntándole a la cabeza. Podía sentir esos cabello brillantes contra el cañón de la automática; casi podía tocar las raíces de los implantes foliculares. Estaban solos. Nadie los veía, todo era perfecto; ¿Por qué entonces tenía que dudar? ¿Por qué permitió que ese embustero le mostrara su rostro?

El rostro, su obra maestra, esa cirugía única en el mundo.

- Doctor, ayúdeme, debe de cambiar mi cara.

La cirugía donde pudo cambiar la distancia entre los ojos.

- Me persiguen por amar demasiado

          La cirugía imposible, la cirugía que le dio la fama la cirugía - Ni siquiera mi madre debería reconocerme- La cirugía -¡Se lo ruego, doctor! -la cirugía que le hizo ser ser ser ser –¡Por mi alma!- ser ser ser ser lo que era en ese maldito momento ser una estrella ser un maldito dios entre los dioses un –¡dios!-

          La miel, las voces de tantos niños y esa niñez arrugada e imperfecta lo miraron a los ojos.